Posé. Figé. Epinglé. Le troupeau de nuages sucrent glace comme une toile de maître dans mon horizon. Bleu du ciel un peu fade entre les moutons. Le ciel a arrêté de respirer. Milieu du jour. Plus rien n’a d’ombre. Brise suspendue. De loin en loin un pépiement ponctue le crissement sourd des cigales africaines. Vrombissement…Lire la suite de « L’Homme du veld »