« Elles ont pâli, merveilleuses, Au grand soleil d’amour chargé, Sur le bronze des mitrailleuses A travers Paris insurgé! » Son cœur retient sa respiration. Ses yeux se lèvent, ne voient plus rien. Elle écoute l’écho de ces mots qu’elle aimerait tellement savoir coudre. La poitrine un peu plus pleine de cet effluve poétique, elle…Lire la suite de « Les mains d’Arthur »
L’angle un peu usé de la tranche qui s’imprime dans la pulpe de trois phalanges. La légèreté des pages qui somnolent sur ma poitrine. De l’autre côté de mon cœur, la douceur du coton caresse mon dos abandonné. Sous le tissu, du moelleux. Sa fermeté me porte. L’air par les grottes de mes narines gonfle…Lire la suite de « Flux et Ressac »
´´Pas le genre de bruit que l’on entend avec ses oreilles, mais quelque chose de souterrain et de sombre, qui fait directement appel aux os et au sang’´ Une saison blanche et sèche, André Brink